Io esisto come sono,
questo è abbastanza, se nessun altro al mondo ne fosse a conoscenza, sarei
contento, e se tutti ne fossero a conoscenza, sarei contento.
Walt Whitman
Il tempo della parola poetica non
può, per natura, essere cronistoria; si tratta di un tempo vicino all’aiòn
greco di cui parla Deleuze in Logica del senso. Un tempo che balza, tra
l’infinito del già avvenuto e l’infinito avvenire, tra ciò che è appena
accaduto e ciò che lì lì per darsi. Lo sa bene Donato Di Poce, la cui
autoantologia Nelle vene del mondo (edita per I Quaderni Del Bardo,
Lecce, ottobre 2023), si apre con un poemetto dove il soggetto lirico appare
spossessato di ogni stratificazione narcisistica, insomma affrancato dal reale
in quanto società, in quanto mondanità, assurto a una condizione ontologica di
abbandono al divenire dell’essere. Di Poce, attento, pone il poemetto in
questione come apertura del testo, a mo’ di dichiarazione di intenti. La
poesia, per Di Poce, è generosità; l’antitesi dello sbrodolamento di sedicenti
poeti la cui sola vocazione è il lamento. Prospettiva olistica, quella di Di
Poce, di un uomo, un poeta, un soggetto lirico, consapevole a tal punto della
sua piccolezza da gioire della propria dissoluzione. L’eco, chiaramente, è
Whitman e, per un riferimento di prosa, Thoreau: l’alterità – sembra dire il
poeta – mi fagocita, ed è un orgasmo, quello definitivo, quello in cui è bello
morire.
Non c’è molto da opporre
ai giorni d’inesistenza.
Viene poi il poema Mondi sommersi,
nel quale riecheggiano i temi dell’ouverture – l’elemento naturale, per esempio
l’evocato Zefiro; l’abbandono all’infinità dell’Essere; il contatto con la
terra (da cui si evince la biografia di un uomo dedito all’impegno, alla zappa,
un contadino della parola che vede nei suoi acri non le ombre platoniche ma la
trascendenza delle idee).
Segue un altro poema, un poema
erotico col disegno di Sangermano: L’Horigine Du Monde. Encomiabile
l’unità tematica, in particolare nella stanza numero V, qui riportata:
Vorrei leggerti il destino tra i seni
E camminare tra i sentieri del tuo pube
Come in cerca di fragole
E dilatare l’attesa di un bacio
Tra petali di lingua pratolina
Fino a toccarti l’anima, l’inguine
Mentre tu giochi tra le mie cosce
E mi dici che ami le fragole
Con la panna montata.
La formazione poetica di stampo
romantico, dell’Io poetico ora contrapposto ora fuso con l’elemento naturale
tocca il tema erotico di Bataille, ossia il venire meno del soggetto quando si
dà all’altro nell’eros, e la complessità filosofica dell’estratto si chiude con
la terra di cui sopra, con le poetica del quotidiano, dell’insignificante che
il poeta – come fa Ozu nei suoi film – eleva, facendogli raggiungere un più
alto grado ontologico, che qui – con la panna montata – diventa chiosa
epifanica.
Previa presa di coscienza, ogni forma
d’arte è resistenza politica. Se 20.000 bambini vengono uccisi dalle bombe, con
la calce delle case a piovere loro addosso, l’artista includerà la tragedia del
mondo che lo circonda anche quando non ne parlerà esplicitamente. Di Poce
esplicita il tema civile, da buon pasoliniano (Pasolini a cui ha dedicato un
libro), in Lungo la East Side Gallery. Apodittico, polemico, per niente
oscuro nella metafora, desideroso di comunicare, scrive Di Poce:
Dopo vent’anni non restano
Che le ombre che attraversano muri
invisibili
L’incubo di replicanti ciechi a Gaza o
Gerusalemme
E le preghiere insanguinate dei monaci
Tibetani
E una ragazza che come me
Cammina in trance sotto la pioggia
Lungo la East Side Gallery
Piangendo, urlando, fotografando
Gli ultimi brandelli di memoria
E di sogni cancellati dal tempo
Prima che un Videospot
Invada le piazze sporche
Dai mercanti di souvenir
Mentre zig-zag “sinistri” disegnano le
strade
Di turisti chiassosi, irriverenti e
indifferenti
Che calpestano le tracce del muro
E non sanno che i muri sono loro.
Qual è lo scopo dell’arte? mi chiedo.
Da una parte, chi esprime; dall’altra, chi comunica. I grandi fanno entrambe le
cose. Riescono, come riesce Di Poce, a costruire un sé poetico complesso senza
mascherarsi dietro la figura retorica oscura, ma anzi desiderando di essere
compreso, dimodoché si stabilisca un legame tra mittente e destinatario; un
legame che, credo pensi Di Poce, fa sì che l’atto creativo abbia senso e valore
politico.
Per dirla con le sue parole:
Sopravviversi bisogna
Fino a toccarsi l’anima
E sentire il vuoto che avanza
Come una nuvola che minaccia l’aria.
Essere uomo d’azione e di parola
Oltre la luce e il buio
Oltre la stella della memoria
E dentro la parola perdersi
Fino a diventare, silenzio della terra
Respiro del mondo
Che chiama il tuo respiro.
Nella sua autoantologia, Di Poce ha
cesellato, e selezionato solo quanto era necessario a definire ciò che è stata
per lui la poesia nell’ultimo ventennio.
Comunicare, dunque. E anche
rivolgersi. Presente nell’opera tutta di Di Poce è il concetto di dedica. Oltre
che, politicamente, essere un rigetto del narcisismo, diviene questione di
stile quando, nelle poesie dedicate a Carmelo Bene e Pasolini (e Mattei, vedi Petrolio,
il capolavoro incompiuto di PPP), la parola poetica dell’autore, tanto
influenzata dai grandi cui si rivolge, sembra essere detta non più da lui ma da
loro, e sembra di sentire cantare Bene, e cantare Pasolini, con Di Poce che si
fa dire dal linguaggio, nell’atto di umiltà che è tutta la sua poesia, una
genuflessione non solo alla grande alterità dell’infinito, ma alla piccola
alterità dei maestri.
Di Poce dedica parole anche a Alda
Merini e Albert Einstein. Così si esprime l’interiorità: non per creazione –
dice Di Poce – ma per derivazione, derivazione continua, contaminazione,
financo furto.
E poi l’interiorità smarrita del
postmoderno:
Vorrei zittirmi per sempre
Non dover più difendermi dalle parole.
Vorrei essere un’anima
Senza rumori, senza conoscenze.
Un silenzio d’acqua
Perso tra le parole della tua sete.
Zitto come una nuvola
A riempire il vuoto scolpito
Nel tuo cuore
Un torrente inesauribile di parole e
immagini che sommergono, sfuggendo all’aborto che meriterebbero, e confondono,
e non hanno ragion d’essere. E il poeta si trova ad anelare al silenzio,
all’incorporeo, ché il corpo fa male, fa male camminare, com’è ingiusto vivere
per sopportare!
A Milano, già nel dicembre del 1997,
quando il sottoscritto ancora non era nato, Di Poce così pregava, così cantava
(Ascoltando il silenzio):
E ogni volta che
Una forma di brace fluttua leggera
Un respiro di cenere svuota l’abisso
Nella prosa I Poetocrati, la
rabbia. Il mondo poetico, questa élite di narcisi, dice Di Poce, ha perso il
contatto con la carne, il contatto col sangue. E Di Poce li critica perché li
vive. I poetocrati “sono falsi poeti, falsi critici, falsi editori, maestri del
camufflage, del travestitismo e del mimetismo. Sembrano poeti, si comportano da
poeti, perfino scrivono quasi come i poeti, ma non lo sono veramente, sono come
le zecche e le mosche tze tze, sono maestri del presenzialismo e
dell’apparizione, sono ovunque, credono di sapere tutto, e si spacciano per
aspiranti Nobel e accademici pluripremiati. Ma i loro testi puzzano di poesia,
come fiori marci o uova andate a male.” La poesia è atto comunitario, dice Di
Poce, non è la sega che soddisfa solo chi agita la mano. I poetocrati “sonoquelli
che si spacciano tuoi amici per arrivare ad altri amici. Quelli che si spacciano
tuoi amici solo quando pubblichi un libro o sei sulle pagine dei giornali.” In
fondo, per quanto bravi possiamo essere, per quanto geniali possiamo essere
considerati:
Le cose più belle
Le scrivono le rondini
Non i Poeti allevati
Tra le gabbie dell’Utopia.
Le cose più belle
Le scrivono i pazzi, i criminali, gli
offesi
Non i Mandarini della Rivoluzione.
Le cose più belle
Le scrivono le foglie
Non gli uomini arrampicati
Agli alberi della conoscenza.
Io non sono rondine, né pazzo, né foglia
Per questo non so scrivere
Le cose più belle.
Questa la malinconia genuflessa ma
placida – Le cose più belle – di cui è stato capace e sarà capace Di
Poce.
Per concludere, visitiamo un tempo in
cui neppure Di Poce era nato.
È il 1949 e George Duthuit domanda a
Samuel Beckett:
Quale possibilità resta all’artista?
E Beckett:
L’espressione che non c’è nulla da
esprimere, nulla con cui esprimere, nulla da cui esprimere, nessun potere di
esprimere, nessun desiderio di esprimere, insieme con l’obbligo di esprimere.
*Marco Sbrana, nato il 26/03/2003, è studente di scrittura creativa
presso la scuola Mohole. Collabora come critico letterario e cinematografico
con le riviste Zona di disagio e Evidenzialibri. Ha scritto un
romanzo e una raccolta di poesie entrambi inediti.
